Vielleicht sind Sie ein Mensch, der keine kulturelle Sommer-Pause einschaltet und vielleicht wissen Sie deshalb, daß sich im Juli dieses Jahres ein paar Cabarettisten zusammengetan haben, um ein bißchen zu spielen und so frei zu sein im Freien so frei zu sein.
Die Stephanie Glaser war dabei, die Ines Torelli, der Hoby, der Schneider und der begabte Sproß des großen Rasser und der Hans Gmür hat geschrieben und ein paar andere, und ich war auch nicht ganz unschuldig an der Sache und das tut mir leid, denn wäre ich es gewesen, dann hätte ich Ihnen schon vor längerer Zeit von einem ganz reizvollen Freilicht-Cabaret-Programm berichten können. Weil ich aber diskreten Charakters bin und Eigenlob sogar im Freien stinkt, habe ich geschwiegen.
Jetzt ist die “Drehbühne” (wie das veranstaltende Dach-Organisatiönchen heißt) indessen zum Stillstand gekommen (wenigstens vorläufig, demnächst wagt es sich mit dem Programm “Zürcher Ballade” auf eine kleine Schweizer Reise), jetzt haben rund zwanzigtausend Zürcher die Sache gesehen und jetzt kann ich also ein bißchen davon erzählen.
Nein, ich mache Ihnen nicht nachträglich den Mund wässerig! Nein, ich empfehle Ihnen die Aufführung nicht präventiv fürs nächste Jahr.
Ich erzähle Ihnen hingegen eine kleine Geschichte, die ein bißchen rührend und ein bißchen komisch ist, ein bißchen erheiternd und herzerfreuend und ganz und gar nicht zeitgemäß und das ist vielleicht das Allerhübscheste an ihr.
Also: als ich damals auf die Idee kam, man könne doch einmal an der Trittli-Gasse Cabaret spielen, da...
Aber zunächst muß ich Ihnen ja erklären, was die Trittli-Gasse ist.
Also: das ist eine Gasse im Zürcher Oberdorf, dem weniger berühmten Pendant des Niederdorfs. Sie beginnt unten mit vielen kleinen Treppen (auch Trittli genannt, der geneigte Leser merkt etwas!) und endet oben mit einem kleinen Plätzchen, umstanden von reizenden Altstadt-Häusern mit verwachsenen Balkonen, einem Gewirr malerischer Terrassen und Dach-Garten, einem pittoresken Chaos von Kaminen und einer Ahnung von blauem Himmel über den rötlichen Dächern und uralten Bäumen im Rükken.
Also: als ich auf die Idee kam, man könne auf diesem Plätzchen Cabaret spielen, da hatte ich natürlich keine Idee, was die Realisierung dieses Einfalles bedeuten würde. Plätze, das erfuhr ich bald, sind Allgemein-Plätze. Beziehungsweise Eigentum der Allgemeinheit. Beziehungsweise der Gemeinde. Beziehungsweise in diesem Falle der Stadt.
Und deshalb braucht es polizeiliche Bewilligungen und glauben Sie nicht etwa, daß es da so etwas wie eine Amtsstelle für Freilicht-Spiele gäbe, die solche Bewilligungen generell erteilt. Da gibt es viele Amtsstellen. Amtsstellen existieren nur aus sprachlichen Gründen auch in der Einzahl.
Doch auch dieses Kapitel ließ sich erledigen. Mit olympia-reifen Laufleistungen und mit der Hilfe des Stadtpräsidenten und seines Sekretärs, welche beiden kulturelle Vorlieben besitzen und diesem Hobby glücklicherweise nicht nur platonisch frönen.
Aber: die Spiel-Erlaubnis hing von der Einwilligung der Anwohner ab.
Das war - obwohl niemand von uns daran gedacht hatte - natürlich nichts weiter als natürlich.
Und es bedingte die Einwilligung aller.
Glauben Sie mir...
Oder glauben Sie es mir auch nicht!
Fragen Sie den Edy Baur, was es brauchte, bis jeder der Anwohner einverstanden war.
Es war nicht nur nicht leicht, es war sogar ausgesprochen schwer, um es in einem unguten Deutsch zu sagen.
Sie wollten die Ruhe des Plätzchens nicht zerstört haben. (Wir konnten es ihnen nachfühlen!)
Sie wollten keine Popularität für das kleine Paradies. (Wir konnten es ihnen nachfühlen!)
Sie wollten auch kein Cabaret! (So gar das konnten wir ihnen...)
Schließlich gaben sie, mehr ermüdet denn von Herzen, nach.
Wir fürchteten das Schlimmste. Wir erwarteten Tomaten aus den Fenstern.
Wir erwarteten Hilfe-Rufe um Ruhe.
Wir erwarteten ganze Sprech-Chöre.
Und es kam ganz anders.
Schon während der Proben begann hie und da einer aus dem Fenster zu schauen.
Und jemand stellte seinen Dachgarten für Romeo und Julia zur Verfügung.
Und dann klatschte es plötzlich aus mehreren Fenstern nach einer Nummer.
Und dann brachte einer Kaffee.
Und eine andere Kuchen.
Und an der Premiere stellten sie alle Blumen in die Fenster und nach der Vorstellung warfen sie Blumen auf die Bühne und Bonbons.
Und Wein brachten sie.
Und einige kamen sogar zur Premieren-Feier.
Später luden sie die Mitglieder des Ensembles ein.
Später brachten sie an ausverkauften Abenden Stühle, damit wir noch ein paar Besucher mehr placieren konnten.
Später sammelten sie bei den Leuten, die sie eingeladen hatten, um zuzuschauen, Unkosten-Beiträge ein und brachten uns das Geld nach der Vorstellung.
Und ganz zum Schluß offerierten sie uns ein regelrechtes Trittli-Gaß-Fest als Dank für die Tatsache, daß wir sie zwei Monate an jedem schöneren Abend belästigt hatten.
Ein rauschendes Fest mit Wein und Bier und Geschenken und freundlichen Worten und schönem Lob.
Wir waren alle sehr gerührt, als wir zum letztenmale spielten.
Und die Leute von der Trittli-Gasse waren es auch.
Und es war ein kleines Wunder geschehen: Komödianten und Bürger waren Freunde geworden. Künstler und Bürger hatten sich gerne bekommen.
Fremde hatten sich getroffen.
Freundschaft war entstanden zwischen Leuten, die niemals dazu bestimmt waren, Freunde zu sein.
Ich bin unsentimentalen Gemütes.
Ich weine nur aus Wut.
Aber wenn ich einmal aus Nettigkeit weinte, dann täte ich es wohl bei solchem oder ähnlichem Anlaß.
Ich gebe zu: das ist eine Geschichte ohne Pointe.
Aber: das Gute hat selten eine Pointe.
Hingegen ist es so selten, daß schon sein Stattfinden eine Pointe sein könnte, oder nicht?
Noch etwas: ich weiß nicht, ob die Leute von der Trittli-Gasse es mögen, wenn ich ihnen hier dieses Kränzchen gewunden habe.
Aber ich glaube, wir verstehen uns bereits so gut, daß sie mir auch das verzeihen werden!
